Местное вино

Местное вино вливается так тихо,
Поет в тебе, а ты молчишь.
Вокруг нет шума, нету крика,
И ты один с вином сидишь.

Глоток согреет душу злобы,
Возьмет свое сладкая вода,
Останется с тобой до ночи, чтобы
С утра уйти, не оставив и следа.

«И зачем жизнь продолжается?
Успокоиться бы. Да, нет сил уж терпеть.
Все, что создаю я, без остатка ломается.
Почему? Ангел мой, мне ответь».

Закрываешь глаза, не собираясь открыть,
В бессвязности мыслей пропадаешь.
«Почему не может по-другому быть?
Ангел мой, ну разве ты не знаешь?»

Привиделось ли, показалось, может,
Или ты действительно слова услышал:
«Я знаю, друг мой, тебя страданье гложет,
Но слишком рано ты из-под контроля вышел».

Ты встрепенулся и глаза открыл,
Нервно по сторонам посмотрел,
От обиды бутылку разбил.
«А ты ангела увидеть хотел?» -

Снова голос возник ниоткуда,
Ты, взбешенный, вперед побежал,
И, споткнувшись о твердую груду,
Чуть взлетел, и на землю упал.

«Жив ли, друг мой? Не стонешь ты отчего?
Боль сильней заглушает боль.
Прошу, послушай совета моего,
И я всегда буду с тобой».

Встал. Подошел к обрыву. «Прыг!»
От тебя осталось лишь пятно...
А что обрыв? Обрыв привык.
Он знает, с чем это местное вино.