Скорей белёсо, чем светло...

Скорей белёсо, чем светло. Скорей бесслёзно, чем ни зги -
окрест. Лекальной пеленой предощущение конца -
скорее света, чем зимы. И ты висишь среди пурги
надстрочным знаком без строки. Желтком летящего яйца,
возможно, в пропасть.
Но пропасть, как точке А среди листка,
едва ли даст условный путь в гипотетическую В:
растут к концам гипотенуз лучи с вершины языка,
по ходу пробуя на вкус причастный оборот побед -
вокруг потерь, которым несть скорее веса.
Что Весы?
Или, положим, Гончих Псов гоньба за млечность большака
на малый атлас за плечом юнца, коломенской версты,
где девять глянцевых планет бредут по девяти кругам
(веди, Вергилий! Я в лесу).
А между тем, в просвет стволов
сияют стаи. Колесом (похоже, чёртовым) скрипят
турусы гипсовых фортун по снежной кромке облаков,
по краю грёз в краю потерь. Но чаще - пятым.
Запасным.
Метель зудит: засни, засни.
И мой ямщик воротит руль назад. И на огни свернул
с хрустящей свежей простыни, не дав узнать - а что за ней.
Враждебно глазу и окну, молчит и делится на нуль.