Девушка

В потоке бурном дней и лет,
я удивляюсь, как её заметил.
Будь рассудительней – сказал бы точно: «Нет!»
(Уж слишком много слухов носит ветер).
Так непохожа на других, так недоступна…
и дорога последняя минута,
когда бывает рядом,
ночь, излучая, беспокойным взглядом.
Она в свои семнадцать лет
играть не учится словами.
И, говоря уж между нами,
до этого мне дела нет.
Хотя, возможно я не прав
и просто этого не вижу.
Играют все – и я играл,
и до сих пор жалею, что не вышло…
Толпа ее то ненавидит, то жалеет,
оценки выставляя наугад.
Ей все равно – ее наряд
покоя маска (Я не верю в маскарад).
Боится тьмы, не верит в свет –
уйдет на час и пропадет на сутки.
И если б я до этих лет,
из лени оставался б не причем,
то, по сравненью с нею, был бы малышом,
иль просто – глупой шуткой.
Бывает так стеснительна, зажата.
Мне, к сожалению, причина непонятна...
Молчит о прошлом,
даже, если не молчит,
то думать о действительно хорошем –
мешает мне её печальный вид.
Красива, но не в этом сила,
что так меня притягивает к ней.
Не знаю, как насчет других парней,
а впрочем – черт бы с ними!
Я до сих пор с ней рядом, почему?
Не знаю сам, и вряд ли угадаю.
Заметьте, не произношу,
я в строках этих слова скользкого: «люблю».
Лишь мыслей цепь, разорванная в крик:
Я к ней привык,
но, видит бог, что я её не знаю!