Я вижу его во сне:
Цепями сковано тело,
И он, прислонившись к стене,
Застыл в ожидании расстрела.
Ему не поможет никто,
Он это точно об этом знает.
Оставьте его одного —
Он сам себя расстреляет.
Быть может это не сон,
Тогда (вы уж мне поверьте),
О, горе, он — истинный скорпион —
Изжалит себя до смерти.
Измучит себя жестоко
И сам исцелит до срока.
И ранит, и ранит вопросом себя:
Зачем ему так одиноко?
Сейчас он неисцелим,
Но, словно ища спасения,
У тех, кто стоит рядом с ним,
Он просит и просит прощения.
Он сильным желает быть,
Он ищет в себе мужчину,
И, чтобы опять от тоски не завыть,
Он жалит других без причины.
И что же нам делать с ним,
Когда он опять заплачет:
«О, горе мне, снова я стал небольшим
И снова лишен удачи!»
И, словно опутан порчей,
Он бьется в истерике молча,
И хлещет, и хлещет стоящих вокруг
Взглядом холодным, волчьим.
28.дек.03
Скорпион
© Copyright: Дэйллари Олвингтон, 2006
Свидетельство о публикации №106020202405
Свидетельство о публикации №106020202405
Рецензии