Маленький домик

Привычно мельтешенье дней недели,
и предсказуемо знакома лента лиц.
Ты улыбнёшься — но как будто на пределе,
на грани бегства из чужих своих столиц,
где каждый день два-три часа в дороге,
и вместо чувства локтя — локоть в бок.
Полуоткрыты шеи, руки, ноги,
и зачастую выставлен пупок.

Работа. Те же люди. Двери. Стены.
Всё давит, душит.
— Сколько до шести?
Экраны. Сети и электровены.
И от депрессии, как видно, не спаситись.

Опять потянет к бабушке в косынке,
и рыжей кошке, старой, но Малой.

Тебя достали эти п о е ди н к и,
з а б е г и, гонка за чужой судьбой.

Ждёшь чуда; отпуска. Завидуешь подросткам.
У них — каникулы — чуть меньше сотни дней.
Но не вздыхай, что в жизни всё не просто,
встряхнись и покажись себе сильней.

Свобода! Поезд. Ты в плену полсуток.
Всё изменилось. Но уже привык.
И вместо р е й с о в ы х теперь табун маршруток,
таких же диких. Полчаса — за миг.

Забором двор теперь не р а с п а р о в а н,
под ноги лезет пёс, а не щенок,
и самовар э л е к т р о з а ш н у р о в а н,
и даже печка — не под потолок.

Ни дров, ни Угля — пар, нагретый газом,
утюг и телевизор, телефон;
он, правда, старый; наберёшь не сразу.
Но в палисаднике опять растёт паслён.

И сразу вспоминаешь век двадцатый:
в четыре года, может, даже в три,
сидел в малине, грязный и измятый.
Тебя искали.
— Вот он я! Смотри!


Встречай же первой, бабушка, в воротах!
Пусть следом кошка выбежит к ногам,
и белый пёс, рычавший на кого-то,
хвостом виляя, тоже рвётся к нам.

VIII,XII.05