Личное

Так хочу написать. Написать о себе.
Об истории детства. О юности днях.
Только нет интереса к случайной судьбе
У людей, что вокруг. Нам других не понять.

В личной капсуле тела летим мы сквозь дни
Как снаряд, что запущен великой рукой.
И сливаются в луч золотые огни,
Что блестели так ярко вдали, за рекой.

В личной капсуле мыслей кружится мечта
О любви и о радости. Тех, что нас ждут…
Только замкнут наш круг. И вдали высота,
Что не будет внизу. Нет ни дней, ни минут.

А мечта снова бьется о прутья обид
И невидимых крыльев не может напрячь.
Мы пытаемся жить. Мы не можем любить,
Потому, что не верим. Обидно, хоть плачь…

Мы не можем поверить, что есть то тепло,
Что искали полжизни, что может согреть.
Потеряли любовь. И разбили стекло…
Остаётся одно – одиноко стареть.

Остается одно – жить один на один
С одиночеством мыслей, с убитой мечтой…
Утешает лишь мысль – «Сам себе господин».
Согревают лишь встречи. С твоей красотой.