Последнему романтику Земли

 (посвящается О.)

Тончайшей паутинки волосок
От взора твоего не ускользает.
Горячей плотью прямо на песок
Ты вниз летишь, и линия косая
Бежит от тела смуглого в пролёт,
Растет, как будто тень от великана.
Ты изучаешь бабочки полёт,
Жуёшь травинку с пафосом гурмана.
Костёр твой полыхает, как закат,
И языки огня спешат за дымом.
Ты слышишь, как листы в тиши дрожат,
Ночная птица пролетает мимо...

Светает. В небе зарево горит.
Морской прибой у ног твоих трепещет.
Такая нежность у тебя внутри,
Что оживает сон прибрежный, вещий:
Ты строишь чудный город из песка,
Вдыхая свежесть утренней прохлады,
Мосты из трав, фонтан из лепестка,
Возводишь стены башен и ограды.
И хворосту подбросив, не спеша,
Прищурясь, на своё глядишь творенье.
Сознание вернулось, сон круша,
И на душе – покой и вдохновенье.

Я молча наблюдаю за тобой...
Я так хочу с твоим дыханьем слиться,
Служить любви и стать её рабой,
И чистотой твоей души напиться!

Последнему романтику Земли –
И звёзд, и неба, и свободы – мало...
И мы любуемся на сад, вдали,
Что вдруг расцвёл у нашего бунгало.

01.02.06.