Листву срывает ошалевший ветер
Мотает по земле, дворами кружит,
И гонит вдаль, туда, где гаснет вечер, -
Но вдруг, устав, ее швыряет в лужи,
Ложится рядом, словно пес лохматый,
И на спине елозит кверху брюхом…
А по дороге скачет конь крылатый,
И слышно лишь собачьим цепким слухом,
Как шелестят прозрачные копыта…
За ним поэт плетется невезучий,
Задрав лицо, дорогою размытой, -
Бормочет рифмы, вглядываясь в тучи;
А следом, молчалив и беззаботен –
Какой-то странник; с ним другой и третий…
И лишь одна, одна на целом свете
Моя душа стоит на повороте;
С нее, как с бедной нищенки лохмотья,
Листву срывает ошалевший ветер…
03.10.2002
3. Дорога
© Copyright: Александр Чернышев, 2006
Свидетельство о публикации №106013100423
Свидетельство о публикации №106013100423
Рецензии