Эхо творения

...Писал чужими, ломкими словами -
Дрожащею рукою выводил,
Творил из воздуха недвижными руками
Движения придуманных светил.

На холод пламени летели тени ветра,
Расколотые очертаньем щёк,
И снова сон, но вряд ли - без ответа,
А созидание податливо, как шёлк,

Последний свет из-под угля терялся,
Но ночи нет, как не было и дня.
Пусть не для тех, кто плакал и смеялся,
Пусть не для всех, но только для меня.

Раскатом гордого молчания пророка
Трепещут лишь цветочные горшки.
На берегах зимы водоворота
Ворота сорваны - остались корешки.

...Вложил весь голос в неподвластность эха,
Казалось, пальцы смазались в ладонь,
Однако в маленькой меж рёбрами прорехе
Горит душа, и чист её огонь.

В сто тонн дымит чугунный молот бреда,
Всё превращая в крошево идей,
Без меланхолии была б пуста победа
Над миром обездвиженных людей,

Что ждут секундами - слепыми пауками,
На шею паутины возложив,
И, всё создав дрожащими руками,
Я верю вечности, и я не верю лжи.