Снег превратился в кровь сегодня,
И залил краской города.
Так объявил своё застолье
Старик по кличке Сатана.
Он не стоглавый ангел ада.
Не падал с колдовских небес.
И не кривая пентаграмма
Его смиренный, яркий след.
Он старец с бородой до пола,
И за спиною два крыла.
И как поганки у забора
Торчат из лба его рога.
Он выпьет чашу за пришедших,
За белый свет, за гроб – где тьма.
Накормит двух святых, зашедших
На звон и лязг его стола.
Потом расскажет про былое,
Как рвал пустые небеса.
И как неведомо-людское,
Проело все его сердца.
Поправит нимб рукой смущённо,
Заслышав в песнях похвалу.
И пригласит на вальс бесшумный
Всю чёрно-белую молву.
А ночью, как задует свечи,
Проронит слёзы как горох.
Он тихий сон, он серый вечер.
Он неизвестный падший бог.
Смеясь над несмешным
© Copyright: Падший Бог, 2006
Свидетельство о публикации №106013002085
Свидетельство о публикации №106013002085
Рецензии
Нет слов...
Вы все сказали сами...
Ваши стихи мне невероятно близки...невероятно..
Кожевникова Ольга 01.05.2006 01:04 • Заявить о нарушении
Вы все сказали сами...
Ваши стихи мне невероятно близки...невероятно..
Кожевникова Ольга 01.05.2006 01:04 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
