Стоит в степи цыганская кибитка.
Давно стоит… Уже который год…
Всё сожжено, разграблено… Фенита…
А здесь когда – то раньше жил народ…
До ночи пляски… Песни под гитару,
Резвилась и смеялась детвора.
И уходили вдаль, обнявшись пары,
Бродили, целовались до утра.
Горел костёр, в огне трещали ветки…
Над речкою кружились комары…
Мужчины в состязаниях на меткость
Бросали залихвацки топоры…
Цыганки в платьях с простенького ситца
Плели из одуванчиков венки …
О! Как прекрасны были эти лица!
И руки, что сжимают не клинки…
Кому помехой стали – неизвестно…
Вердикт властитель судеб произнёс…
И над парящей горлицею песней
Палач свой меч безжалостно занёс
Разрушили… теперь не возродиться…
За деньги, за звенящие гроши…
Здесь воронью кричащему кружиться,
Глотая пыль от мчащихся машин.
О цыганской кибитке и не только
© Copyright: Нина Пантась, 2006
Свидетельство о публикации №106012900568
Свидетельство о публикации №106012900568
Рецензии