…Легко горят творенья наших рук,
Золой играет ветер...
Очнись, гляди вокруг:
Ты видишь – солнце светит,
На пепелище бродят сторожа,
Надеясь средь дымящихся руин
Хоть что-то уцелевшее, найдя,
Прибрать к рукам…
И вот из них один
Нагнулся вдруг и кончиком ножа
Поковырял в золе:
Он нечто обнаружил там.
Исподтишка за прочими следя,
Уселся на земле,
Как будто отдыхая.
Между тем,
Устав от тщетных поисков своих,
И, как-нибудь себя развлечь желая,
Его друзья направились в кабак.
А он, во власти дум совсем иных,
Сидел над пепелищем,
И улыбался проходящим всем,
Покуда милицейским патрулем
Он не был взят как нищий…
Вот так и мы всю жизнь чего-то ищем,
(Находим или нет – другой вопрос,
Обычно каждый что-нибудь находит),
Но после все равно идем в кабак,
Иль с глупой миной, словно тот чудак,
Сидим себе, сидим –
И нас уводят.
08.11.98
Погорелая басня
© Copyright: Александр Чернышев, 2006
Свидетельство о публикации №106012800479
Свидетельство о публикации №106012800479
Рецензии