Город, в котором я умру

 Больное, простуженное горло. Шарф грубой вязки, небрежно обмотанный вокруг шеи. Обмороженное лицо и заиндевевшие ресницы. Озябшие кончики пальцев и обветренные губы. Как в бреду, иду по асфальту. Батарейки в плеере безнадёжно посажены, а потому провода от наушников смотрятся нелепо. Мёртворождённый город. Безлюдная улица. Угловатые, насупленные дома. Угрюмый тротуар. Бездушные лужи. Безразличный столб. Тусклый свет. Инфантильный фонарь с разбитым глазом. Пустота. И всё равно – тесно и душно.
 Как каждый шаг гулко отдаётся в узком переулке. Так каждый сантиметр дороги возвращает меня к давно минувшим событиям. Больно и жалко. Обидно. Горько.
 Но я двигаюсь вперёд. Потому что так надо. Потому что так будет лучше тебе и … и, может быть. Кому-то ещё. Потому что так мне станет легче. Потому что у меня нет больше сил. Потому что так проще всего.
 А дома сейчас, наверное, пьют малиновый чай. И где-то мой маленький крестник раскрашивает грушу в палевый цвет. Но где-то неподалёку воет собака.
Вот и цель. Тоннель. Большой, просторный, светлый, мерцающий миллионами огоньков. А там впереди – огромная и ослепительно яркая звезда.
 Вот только одна беспокойная мысль в голове – мне почему-то кажется, что именно сейчас ты где-то далеко-далеко уронил мою фотографию.