31 декабря 1987 года

Опять затор у Южной галереи.
Носами барбухайки пашут снег.
Орут бачи. Скрипят на мачтах реи.
Играет туш. Бежит по кругу век.

Старшой с гранатой. Сашка с автоматом.
Мы пробираемся меж бамперов, бортов.
Кричим. Ругаемся. По-русски, в глотку, матом.
А голос тонет в ярости снегов.

Чуть-чуть подвинули и камость развернули.
Нам в спину дышит радостно «Урал».
Ещё сто метров. «Татру» подтолкнули.
Метель в лицо. Снега. Завал. Аврал.

До перевала столько тысяч метров,
сколько за счастье лет бы я прожил.
Снега забытых Богом километров.
Ветра, а я – афганский старожил.

Я словно бы родился на перроне,
где снежной бурей хлещет по глазам глаза.
Прикладом грею онемевшие ладони.
Вперёд, родной! Бача, по тормозам!

Бесстрастны горы. Мёртвые вершины
спокойно смотрят сверху на людей,
на их бессмысленно застрявшие машины.
А дело к вечеру. Мы слепнем от огней.

Ещё сто метров ближе к перевалу –
старшой гранатой трактор отогнал.
Идём вперёд, «Урал» ведя помалу.
Навстречу – Ветер. Рядом – перевал…