Стон русского по Чужбине

«Свеча, чуть теплясь, догорала
Камин, дымяся, погасал;
Мечта мне что-то напевала
И сон меня околдовал...»
Ф.Глинка «Сон русского на чужбине»

Скажите мне, кто я? Не кто я, но – какой…
Скажи мне, о Судья, что властен надо мной,
где берег светлых грез, к которому я плыл?
Надежды в лодке вез! Но… не осталось сил.

Скажите мне, зачем посредством нервных слов
Мы столько зла творим под звон колоколов?
Потухшие глаза обманутых невежд…
Так долго длится Ночь! Когда ж увижу Свет?

Не последний я и не первый,
но тревожен далекий мой путь…
Не хватает мне Бога и веры!
И уже не уснуть…


Скажите, что за страсть оправдывает кровь?
И как мы смеем лгать, что мы имеем кров?
И как упомнить всех, кто прожил, не любя?
Как много здесь домов, в которых нет огня.

Холодные огни огромных городов,
Поля, снега, вожди да грязь больных дорог;
березы, тополя да золото церквей…
Ничейная земля ненужных людям дней.

Не последний я и не первый,
но тревожен далекий мой путь…
Как дождаться судьбы перемены,
чтоб от бед отдохнуть?


Мне слышен в тишине суровый Приговор;
в тяжелом, душном сне мне видится Укор…
Пылают небеса кровавою зарей,
Слезинками дождя оплакивают боль.

Не последний я и не первый,
но тревожен далекий мой путь…
Испросить бы у Боженьки веры,
и спокойно уснуть…