На закате. Спичку в ладони ночи
на ладан дыханья меняю.
Вижу весь путь и его продолженье,
заране вздыхая,
бреду к омертвлению духа.
Иль тела?
Дух не устал,
но кривлянье шутов надоело.
Миг-фаталист
предает желанию дело лишь потому, что
маячит в осину продетое тело.
Дрожанье луной посеребренных листьев
торопит
русской рулетки крутнуть барабан
и над дверью повесить
мысли клочок лаконичный
с запретом "входя-возвращаться".
Бред обостренных минут-
шаловливый погонщик мустангов
гулкое тело бросает на берег
дурной автострады,
где гонка за призраком-призом.
И оставляет с непониманием и пустотою
детей Вальпургиевой ночи.
А время спорит с безумьем,
гранича с бессмертьем.
За что же на дыбе
висят наши души?
На закате
© Copyright: Сергей Усачев, 2006
Свидетельство о публикации №106012602752
Свидетельство о публикации №106012602752
Рецензии