Он всю жизнь ожидал чего-то,
А чего сам конкретно не знал,
Он пытался уйти от вопросов
На которых ответов, увы, не знал.
Он прожил эту жизнь без смысла
И пытался найти хоть в чём-нибудь суть,
Он пробовал ни раз утешенье
И вены его обжигала адская ртуть.
Он хотел стать музыкантом,
Хотел быть похожим на Джорджа Дюруа,
Но жизнь распоредилась иначе,
И он играет бугги в старом метро.
Подъезды, наркоманы, бендюги,
Старухи с тележками мимо ползут,
А он сидит в своей лачуге,
Мечтает о счастье и песни рифмует.
И в один осенний день он плюнул на всё,
Он взял с собой гитару и прыгнул в седло,
И умчался вдаль куда-то на восток,
По синим лентам бесконечных дорог.
Ну конечно же он не вернулся домой,
Его никто не здал, он всем был чужой,
Никто не вспомнил, что жил здесь такой,
Но он нашёл счастье и вечный покой...
Александр Юран
Грустное Бугги
© Copyright: Максим Бендельстон, 2006
Свидетельство о публикации №106012500363
Свидетельство о публикации №106012500363
Рецензии