Полдень. Молчание.
Шумная улица,
Запах спокойствия,
Запах травы;
Сонный хирург,
Отголоски отчаянья,
Скальпели шуток, -
Больница сети.
Спеплется, скинется
счетчик раскрашенных,
чьих-то далеких
сигаретоминут.
Страхи разбуженных
смехом бесбашенных:
"Не дрейфь, ты в порядке.
Путь есть! Есть маршрут!"
Блеебодание
с хрюкокормушечьем
небом стирай,
и читй по глазам
Бога хоть в феньке,
хоть в мишке игрушечном;
Крылья - пернатым,
подушка - клопам.
Пара ушибов,
да пара царапин,
один автостоп,
и любовь наповал;
-"Откуда??!" - смеётся,
Ты джоинт заныкал,
где я "Fuck the system"
когда-то писал.
Короче, до встречи.
Задай там им жару,
A будет минутка,
стучи в icq;
И помни, родной,
что пацак - не четланен.
Пепелац в гараже, -
разберешься сам. Ку!
Ку, крыластый!
© Copyright: Хранитель Мечты, 2006
Свидетельство о публикации №106012501744
Свидетельство о публикации №106012501744
Рецензии