Что-то сделал не так. И болит голова.
Только что? Не пойму. У кого бы спросить?
Ты могла бы ответить. Но прячешь слова.
Ты могла бы помочь. Но не буду просить…
Ты сама всё поймешь. И увидишь в глазах.
Ты ведь это умеешь, не надо скрывать.
Нет нужды в объясненьях и лишних слезах.
Мы накроем наш стол. Мы расстелем кровать.
Мы уйдем в океан наших мыслей и чувств.
Там и штиль, там и шторм. Там свежо и светло.
Там сплелось дно и небо. Сплетенье искусств.
Мы там будем одни всем запретам назло.
И, проснувшись с утра, поцелуешь легко.
Улыбнешься и скажешь – «Вставай, нам пора…»
Птицы тоже взлетят. Высоко-высоко…
Мы ведь знаем с тобой: наша жизнь – не игра.
Что-то сделал не так… Я сыграл в чью-то жизнь?
На минуту, на две? Но расплата пришла.
И болит голова, время странно бежит.
Я так жду нашей ночи. Ночного тепла…
В океан
© Copyright: Андрей Туров, 2006
Свидетельство о публикации №106012501734
Свидетельство о публикации №106012501734
Рецензии