Такси

- Добрый вечер, не подвезёшь до Гданьской? Сто пятьдесят.
- Э, давай двэсти, да? Далэко эхать. - Пузатый кавказец, улыбаясь, торгуется из принципа. Такие не могут просто согласиться, - обычно специально говоришь поменьше ,чем рассчитываешь заплатить. Старенький «Опель» помят, цвет его уже не поддаётся точному определению, и ехать там не особо и приятно, но: есть магнитола.
- Уговорил. Только давай это, музыку на радио переставь плиз.
- Куда эхать, брат? – После того фильма так и хочется сказать «Не брат ты мне», но не волк я, да и козёл – это не национальность.
На Северодвинскую. Это рядом с метро.
Едем. Обычная болтовня, мне – чтоб веселее, ему - чтоб не уснуть. Третий час ночи, только что весь центр Города был моим. Точнее, нашим, Гульнара вдруг повонила и сказала, что у неё есть пара билетов в кино, и чтоб я не ломался… Хм, а ведь не третий, пятый уже час. Двести – по-божески.
- Откуда так поздно едэшь, брат? Небось с бабами весэлился, да? – Армянин гогочет по понятной причине, у него, видать шлюха каждую неделю бельё пачкает. Или сиденье машины… Тьфу, нет, лучше бельё. Заняться что ли, чисткой мозгов? Или поиграть в «своего парня»? Нет, не то настроение.
- Да вот, работал. Бизнес! – Ухмыляюсь, вытягиваю сигарету, киваю про зажигалку, пых – открытое окно навстречу дыхания Города…
Свист, шум, полосатые палочки. Проверка документов, этот идиот умудрился не заметить стационарный пост!
Бля. Стою. Ловлю тачку. Три часа ночи. Оставил сотню армянину, машин больше нет. Как-то раз, ещё на первом курсе – уехал в область к однокашнику, да он сам уехал – лето и походы. Пришлось ночью ехать до вокзала, ночевать там, а утром – в Город. Тогда я упросил милицию остановить мне машину – городок, где жил друг, был научный, стоял в лесу, и никто мне не останавливал. А сейчас – куча времени, родной Город, дойду пешком. Ничего страшного не случится. Гданьская улица, залитая и заливаемая небом, радостно хлюпает под ногами. Три часа оздоровительных процедур – красота и фуры, летящие в лицо и обдающие грязью. Как хорошо! Носки мокрые, ботинки мокрые, руки все в слезах, волосы тряпкой, куртка насквозь – ветра нет и ладно – как хорошо!
Почему иногда хочется, чтобы кто-то – хоть незнакомый – позвонил? Тогда обычно трубка молчит как слизняк. А вот когда хочется спрятаться в свою ракушку сознания – он звонит без умолку, да ещё и выключить нельзя. Ноги топают по мостовой – здорово идти по самому центру дороги… Идёшь, мечтаешь о всякой ерунде, а ночь спешит тебя обогнать. Потом, на утро, будут красные глаза, зевота в метро, опоздание на работу, кофе, начальник, сумасшедший рабочий день, много кофе, сигареты. Над домами начинает светлеть небо. Рассвет разгоняет тучи. Плеер, съев модный диск, поёт «УмаТурман»:
«…Утро-акварель,
Скрасит мою печаль,
Раньше костёр горел,
А теперь – свеча.
И снова Луна спешит
С неба кивнуть отбой,
Мне всё равно где жить,
Только бы жить с тобой.
И Город залит тишиной,
И нас теперь не найти
Кто-то ушёл в мир иной,
Все остальные в пути…»
Хороший конец идиотского дня и фантастического вечера.