Тайная любовь

Говорят, что смирение – это
Добродетели лучшая часть.
Но известна она поэту,
Кем командуют чувства и страсть?!

Говорят, что лишения тоже
Нам даются в награду, что ли.
Только разве она поможет
От мучительной сердца боли?!

Мне ль не видеть, как сердце бьется
У тебя, лишь в глаза посмотришь.
Как скрываешь любовь, грудь рвется.
А потом невзначай уходишь.

Я ведь знаю, не можешь позволить,
Допустить, чтоб открылись чувства.
Вот и верим, что мы - герои.
И борьба с собой – как искусство.

А ночами, вновь снишься мне ты,
Закрывая собой все небо.
Ты - луна, ты – звезда, комета.
Так прекрасен в лучах рассвета!

И я мучаюсь. Упираюсь.
Я не верю сама себе.
Я гоню тебя, извиваясь.
Но ты вновь приходишь во сне.

В подсознании твое имя.
На устах беззвучных оно же.
Ну, пойми. Не могу я, видишь.
Я его ведь любила тоже…

Не могу. Не хочу бороться.
Это блажь. Это лишь капризы.
Почему до сих пор в вопросах
О любви нету экспертизы.

Я не знаю, надолго ли это.
Я не верю в свое смятение.
Ты – любовь. Но любовь поэта,
А она поддается сомнению.

И давя в себе этот свет,
И гася на глазах своих слезы.
Боже, верю, любви в сердце нет.
И никто нам уже не поможет.

Не ищи меня больше во снах.
Не мани полным страсти взглядом.
Не носи в мечтах на руках.
Я как осень, уйду с листопадом.

Умоляю, забудь. И оставь
Мне лишь каплю твоей теплоты.
А исчезнешь, прошу, просто знай.
Что был мною любим и ты.

Что же делать?! К чему этот бред?!
Уж не знаю, кто виноват.
Все равно: я люблю, иль нет.
Только плахой стала кровать.

Каждый сон, каждый вздох – снова ты.
Как же трепетно я люблю.
Взгляд – огонь. А слова твои - рок.
Не могу, не хочу… Но ловлю.

И к чему мне они словно нож.
Сотни лезвий – ирония слов.
Вот она – бесконечная ложь
Ходит рядом, где есть любовь.