Взгляд с небоскреба

Что бы молвил дымный город
С высоты элитных зданий,
Взором будничным уткнувшись
В точки крыш глухих избушек,
Где не моют лиц и бород
Знатоки простых страданий?
Может, хмыкнет, отвернувшись
От лучин, дедов, старушек,
И продолжит беспрестанно
Мерить тоннами
прогресс.

Ну а может быть, как близкий,
Посочувствует без фарса:
Все по-прежнему... глубинка,
Бог хозяйства - ржавый трактор,
Ум разбавлен местным «виски»,
По утрам - свеченье Марса...
Леску тянет в муть дробинка,
Днем взойдет златой реактор.
Шаг за шагом, мимо кассы,
Время тащится
в кювет...

Есть в деревне Красный Молот
Фрол Ильич - трудяга старый.
Две войны прошел, но добрый,
Мощь в плечах, косая сажень,
Огород всегда прополот...
Лень считает худшей карой.
Бел как лунь... да гибче кобры
Только, пьяный - глуп в кураже,
Вам бы знать, как под угаром
Он вчера попал
в тюрьму...

Фрол - любитель порыбачить.
Эта страсть сильней цунами:
Чуть забрезжит, он с лопатой
Ищет в дерне мелких тварей
Предвкушая миг удачи,
Дар, поднесенный волнами,
И разлуку с душной хатой,
Век хранящей запах гари,
Просто бегство, между нами,
Бегство к речке -
от тоски.

Утро! Надо выпить «горькой».
Хлоп! - и вновь как будто молод,
В сердце шторм... оно крылато,
Словно птица над добычей:
Будет клев! Весенней зорькой
Выжгло лень... и прежний холод
Бронзой пал в речное плато...
Но у пьяных есть обычай -
Подводить судьбу под молот.
Наш старик в числе
тех жертв.

Здесь не всем привычны книги,
Школу строят больше года.
«И зачем? Есть путь в столицу», -
Скажет бойкий и практичный.
«Не секрет, для местных сдвиги -
Доползти скорей до брода
В город - к счастью вереницей!
Там учиться, жить прилично,
А не брать, что даст природа», -
Мысли хватких,
Молодых.

Фрол видал столицы в прошлом,
Много мест чужих открылось,
Что ни год - одни скитанья,
Но теперь - лишь отдых вялый,
Пытки снов: в бреду истошном
Правит смерть, что не забылась
Встреча с танком без названья.
Снег размокший, липкий, алый,
Поскорей бы утро! Сбылось...
Дед поддавший
У реки...

«Старина, слепой? Не видишь???
В этом месте мы рыбачим.
Ну-ка марш, домой на печку!
Разрешим проблему с миром,
А не то ведь нас обидишь
И большой получишь сдачи» -
Тут кричащий дал осечку:
- Эй, дедок... не тронь секиру...
- Вы - фашисты, не иначе
Вы с войной пришли,
Ну что ж...

Что бы молвил пышный город,
Разглядев вдали, за смогом,
Беззащитность, страх и ярость?
Он не хмыкнет, будто вражий,
Не поднимет гордо ворот,
Как во сне, пустом, убогом
Он вздохнет, прощая старость,
И опять покой на страже,
Мир, порядок и
Прогресс.

23.01.2006
Berk