Кризис среднего возраста

Бессмысленным шаром качусь по жизни
Прямым путем на кладбище надежд.
Моих нарядов ярких дешевизна
Не радует меня, и лёгок крест,
Который я несу, скорбя фальшиво
О Синей птице преданной мечты.
Лишь дождь осенний дружески слезливо
Сочувствует паденью красоты.
Иду в толпе гудящей и безликой:
В разорванном в кармане – ни гроша.
Потерянным, бездомным горемыкой,
Шаром на нитке треплется душа.

Не нравится мне долго быть «пустою»,
Без страсти, вдохновенья, взрыва чувств,
Когда в болоте затхлого покоя,
Беспомощно,отчаянно мечусь.
Судьба моя, как загнаная кляча,
Бредет по кругу, силы исчерпав,
И ящеркой скрывается удача…
Наверное,по-своему был прав,
Поэт, что смысл искал на дне бокала,
Пытаясь убежать от суеты?...
Но гениев средь них ничтожно мало,
А трезвых графоманов – «пруд пруди»!

Не жаль, что быть средь избранных не светит,
Печальней, что скорей - среди вторых,
Не каждому дается шанс на свете,
Хоть квакнуть, но отлично от других.
Как вырваться из замкнутого круга,
Когда с рожденья крыльев не дано?
«Поэзия, любимая подруга,
Подставь свое бумажное крыло!»