Пока догорает мой холст

Наши руки немощны, водимы…
Слово не идёт из сжатых губ.
Но, послушай, почему гонимы?!
Нас задавит тяжесть чуждых труб!
Мнимые, у нас есть только кисти,
Время не живёт, пока мы ждём,
И на полотне распустят листья
Вечные, зажгутся звёзды днём.
Сильные, у нас есть только краски,
Нас гнетёт и гложет этот крик,
Но мазками смоются гримаски,
Взор откроет спрятавшийся лик.
Ждём и дышим. Нам творений пёстрых
Не простят вовек убитый сок,
Мы глотаем слёзно сжатый воздух,
Топчем знойной мыслью потолок… -
От чего?! Какая нам забота?!
До небес возвысив ВАШИ раны,
Заполняем красками пустоты,
Идеализируем обманы.
Не заметит взор и твой глубокий,
Что твои дорожки были рваны,
Что, твои глаза наполнив рвотой,
Никогда счастливой я не стану!
Нашей кистью строятся просторы,
И, хоть мой мирок ничтожно мал,
Нарисую, жалкая, на шторах,
Чем на жизнь мою мой век нажал.
Капля тёплой крови станет краской,
Закипевшей, жаркой на костре,
Наша повседневность – мифом, сказкой,
Жившей на раскрашенном листе.
Расплываясь, видят силуэты,
Наполняя солью злые глазки,
Как прозябнут на морозном ветре
Дети, намалёванные краской.
Я прошу прощенья за бездарность,
Мой талант был преданным земле.
Ординарность, приступ, просто странность,
Не жило художника во мне!
Выбросив рисульку за ненужность,
Разорвался в клочья весь мой рост!
Я прошу, не надо за наружность!
Догорает, пепельный, мой холст…