Отчаянное письмо

Звуки шагов умирают под звенящими каблуками.
Эта тёмная улица, дверь, ожиданье рая… Я прячусь углами,
Я пячусь, я света боюсь, я слепая, я тень, я кошмар ночной -
Каждую ночь воскресаю, каждый день исчезаю, я приду за тобой.
Я тебя слишком люблю, я хочу быть хрупким небом твоим,
Я хочу быть дорогой и вести тебя, жить для тебя, я хочу чтоб дым
Глупых моих надежд не мешал тебе ждать судьбы - она у тебя хорошая.
Не то чтобы я устала скрывать своё сердце под глянцевой кожей,
Но я хочу безусловности, определённости, слабости, сладости, яркости.
Не смотри на меня, потому что в моих зрачках одни неприятности.
Может быть я могу принести тебе счастье, как талисман на удачу
Может быть я для тебя что-то значу. Я никогда не плачу
По серьёзным поводам: я горько плачу по пустякам и только.
А разве это пустяк, если личное небо разбилось в осколки
И упало в воду, и капли зеркала одного поглотили другое?
Я ничего не умею, не знаю, не помню. Зачем тебе чудо такое?
Только и есть, что какие-то крохи слов и четыре фальшивых ноты.
Я не пою, но буду кричать, по ночам биться в истерике. Кто ты?
Перестань мне сниться, отпусти меня, нет, не надо, не отпускай,
Иначе мне жизнь не в жизнь. Я наливаю чай, сладкий чай
В толстостенную кружку, я трогаю верхней губой ароматное зеркало
Подогретой воды. Почему моё солнце внезапно померкло?
Оно было таким постоянным, я этим гордилась, и вот, догордилась
Что случилось? Нет, ничего не случилось. Влюбилась, забылась,
Ничего не сказала, не грызла подушку, не маялась страстью бессильно,
Но получилось больней чем обычно, и мир стал зелёно-синим,
Как детские синяки на моих коленях. Я просто тебя… Я просто… Я…
Я схожу потихоньку с ума - разве можно? О, глупость моя,
Я не буду без твоих слов, они лучше и чище моих, я не стану звать,
Если хочешь, останься гостем в сердце моём, а хочешь, живи, я знать
Не хочу, что происходило вне моего зрения, мне это неинтересно
Мне и одной в собственной коже тесно, так что живи в сердце. Чудесно,
Я буду ждать: заходи на чашечку кофе. Если увидишь дверцу,
Знай: это не рассказ Уэллса, а путь в моё сердце.