о поэзии, вроде...

Пишу я стих,
Не зная вновь,
О чём он будет -
Рука сама
Выводит крендели-слова.
Луна на небе
Срок ночной отбудет -
Лист со стихами
Вновь сгорит дотла...
Нет, не справляется
Рука с тяжёлой ношей.
Тут нужно сердце
Или хотябы разум мой,
Но в сердце щель -
С него и грош не спросишь,
А разум, он...
Он в зимней спячке всё...
Весной...
Вот и выходит так,
Что кто-то эти строки
Потом читает и дивится им,
А кто-то просто так -
Для общей пользы,
Хотя не знаю,
Есть ли польза в них...
А кто-то скажет,
Не желая злого:
"Не можешь в туалет ходить -
Не порти воздух тут!"
Вот и сидишь потом,
Весь день гадаешь снова:
Где логика, где смысл...
Вдруг
На улице,
Словно в себе услышишь
Весенний ветер,
Птичьих сплетен треск,
Стук капель
По железной крыше
И на окне
Светила лестный блеск.
Накинешь курточку,
Сбежишь вниз по ступенькам,
Откроешь дверь,
И поразит тебя
Весны симфония:
Флейт птичьих трельки,
Кларнеты ручейков,
И ты поймёшь тогда,
Что вот она,
Поэзия святая.
И что тут думать,
Что перо терзать,
Когда лишь в этих звуках
И немых порханьях
Живёт она сама,
Стиха живая мать!!!