О тленном..

Увлек покой..
Холодных рук, что на страницах..
Ни шаг, ни след - великодушность,
Той вечно девы, серой птицы..

Все по мешкам…
И микрокосм аршинов полный..
И в печь внести залог успеха,
Тех тленных лоскутов, не сшитых…
Всех сжатых, в чреве столь удобном..
Замешанных на тесте сдобном..
Не добрых восемь интересов..
Бьющих бетоны отголосков..
За упокой пишущий это,

Да будет ложь - ни свет!
Несущей ясность – этот бред, во всё,
Что ни распел, ни обошел, ни съел..
И не старался..
Хотевши, да не потерялся..

Подумать только!
Из мелочи весь мир, словно иглою,
Усоп холоп, и смерд разносит..
Узду жует, и что-то просит..
Универсален он, умеет мыслить..
Всем по заслуге счет ведется!
Поймешь плута, тот поперхнется
Яблоком Евы, шкурой змея..
Сойдешь на нет, и с плеч горою
Ритмично падающих глав
По аналогии сердечных..
Пусть в пирамидах попотеет..
Секрет – зерно,
В сумме как-то бесконечных..
Затем что коронация по списку..
И хоть в умах он будет прочен,
Помни мой друг..
Тот некролог, он есть..
И был..
Всегда..
Не точен..