Он говорил...

Он говорил ей о любви,
И днем, и ночью говорил.
Венок из слов был чудный свит,
Его он милой подарил.

 Но не ответила она.
И он опять ей говорил,
Что мучается день ото дня,
Что без нее и свет не мил.

 Она опять ни «да», ни «нет».
И он стихи ей сочинил,
Про то, какой чудесный свет
Из глаз ее ему светил.

 И вновь – молчание в ответ.
Он маялся, с ума сходил,
Бессонницей встречал рассвет,
Под окнами ее чудил.

 Безмолвием был скован мир.
Дыханием он лед топил,
И, комкая ночной эфир,
По телефону ей звонил.

 И снова – только тишина.
Он счастлив и несчастен был,
И песни напевал из сна,
Ей пел и… снова говорил.

Он падал и лишал сил,
Как будто, стену любом долбил,
Он приходил и уходил,
И говорил,
И говорил…

Себя до дна он исчерпал,
И все надежды потерял,
И ничего уже не ждал, -
И «ДА!» тогда он услыхал!

И оказалось: уж тогда
Она в душе сказала «да»,
Когда стихи он не писал
И даже рта не раскрывал!