Коленопреклоненный снег
бубнил нелепо
о нетленном,
собой
помешивая свет,
воруя землю
у вселенной.
Витая пегой пятерней,
пуржил,
причесывая кроны,
век
пеленая за войной,
сметая хлеб
и стол
вороний,
фитильным днем
перегорал,
шипя на дне
остатком масла,
упавший демон
замирал
и врал,
что солнце не погасло,
бросая плед
под фонари,
в аллеях
пятнами желтея
сном никотиновой зари
и золоченого
шалфея.
Так безучастно
приникал,
давя
ослабшие ограды,
и долго, долго
привыкал
носить
могильные награды.
...с изнанки вогнутая грусть.
С эмалей
выцветших портретов
ему на грудь
стекала Русь,
не находящая ответа...
Снег на кладбище Сен-Женевьев-де-Буа...
© Copyright: Moon, 2006
Свидетельство о публикации №106011600347
Свидетельство о публикации №106011600347
Рецензии
Прошу прощения.
После прочтения Ваших строк, вспомнилось -
Малая церковка. Свечи оплывшие.
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие. Бывшие.
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы.
Слезы и доблесть.
"Прощай!" и "Ура!".
Штабс-капитаны и гардемарины.
Хваты полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая.
Белое воинство, белая кость…
Влажные плиты травой порастают.
Русские буквы. Французский погост…
Я прикасаюсь ладонью к истории.
Я прохожу по Гражданской войне..
Как же хотелось им в Первопрестольную
Въехать однажды на белом коне!..
Не было славы. Не стало и Родины.
Сердца не стало.
А память — была..
Ваши сиятельства, их благородия —
Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они, вдоволь познавши
Муки свои и дороги свои.
Все-таки — русские. Вроде бы — наши.
Только не наши скорей,
А ничьи…
Как они после — забытые, бывшие
Все проклиная и нынче и впредь,
Рвались взглянуть на неё —
Победившую, пусть непонятную,
Пусть непростившую,
Землю родимую, и умереть…
Полдень.
Березовый отсвет покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
Благодарю Вас
Ирина Геннадьевна Павлова 03.03.2021 12:28 • Заявить о нарушении
После прочтения Ваших строк, вспомнилось -
Малая церковка. Свечи оплывшие.
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие. Бывшие.
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы.
Слезы и доблесть.
"Прощай!" и "Ура!".
Штабс-капитаны и гардемарины.
Хваты полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая.
Белое воинство, белая кость…
Влажные плиты травой порастают.
Русские буквы. Французский погост…
Я прикасаюсь ладонью к истории.
Я прохожу по Гражданской войне..
Как же хотелось им в Первопрестольную
Въехать однажды на белом коне!..
Не было славы. Не стало и Родины.
Сердца не стало.
А память — была..
Ваши сиятельства, их благородия —
Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они, вдоволь познавши
Муки свои и дороги свои.
Все-таки — русские. Вроде бы — наши.
Только не наши скорей,
А ничьи…
Как они после — забытые, бывшие
Все проклиная и нынче и впредь,
Рвались взглянуть на неё —
Победившую, пусть непонятную,
Пусть непростившую,
Землю родимую, и умереть…
Полдень.
Березовый отсвет покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
Благодарю Вас
Ирина Геннадьевна Павлова 03.03.2021 12:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 54 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.