Он белизну своих ногтей
сверял по белизне бумаги,
Он темноту своих ночей
читал на белизне бумаги,
Он суть томлений и страстей
черпал средь белизны бумаги,
Он все обличия людей
встречал средь белизны бумаги,
Но годы, как страницы, тонки,
И мрачен стал его покой;
Над книгой на столе простёртой
Седой склонился головой:
И ногти, и страницы - жёлты,
И сердце полнится тоской -
Рукою дряхлой книжной полке
Он год вернул последний свой…
15 октября 2002 г.
Фауст Неискушённый
© Copyright: Тимофей Сель, 2006
Свидетельство о публикации №106011602435
Свидетельство о публикации №106011602435
Рецензии