Из цикла Жизнь в искусстве

Амадео Модильяни

Художник жизнь боготворил…
Но на Земле… не дотворил…
Он умер… «на пороге славы»…
Замерзнув от холодной лавы
Не признанности... нищеты…

Туберкулез, загул, гашиш…
Безденежье: «в кармане шиш»…
Надрывный кашель, тошнота…
И дивных линий чистота…
В полотнах, дереве и камне…

Он пил, гулял… и голодал…
Суровый критик обличал:
«Не сделал все, не все сказал».
А он рисунки раздавал…
За чашку кофе… без похвал…
И кто-то ждал…. и кто-то ждал…

На Пэр-Лашез похоронили…
И скоро критики завыли:
«Ах, как же мы его любили»…
К цене картин «по сорок франков»
Лепилось множество нулей…
Кричал торгаш: «Вот Амадей»!
Всего за миллион отдам…
Хватай! Уйдет ведь в Амстердам!
Иль в Лондон, Нью-Йорк, Мадрид
Какой рисунок! Что за вид!

Аллеи старого кладбища
Приводят путника к могиле
Четыре даты: прах жены
Здесь через год похоронили…
И о художниках забыли…



Памяти Высоцкого

Люблю тебя сейчас
И это очень важно…
И это не на час
Высоцкий спел однажды…

Марину он любил,
Хотел на ней жениться
Врачи же угрожали…
Всего лишь психбольницей…

Он Гамлета играл
В Театре на Таганке
А по ночам писал…
Употребив полбанки

И пел он про волков,
Про Вачу… Север дальний,
И пел он про цветы
На полосе нейтральной…

Уж двадцать лет прошло
С момента его смерти
Но люди его помнят…
И крутят его песни…


 Мастер и его роман

Во времена «расстрельных троек»
Он не писал «великих строек»…
Сказал про Мастера и суд,
Как боль и истину несут…
Обнявши крест…

Про крик толпы: «Распни его»,
И руки чистые Пилата…
О том, кого ждала палата…
Душевной клиники покой,
Голгофа, полдень, жгучий зной…

Про поцелуй Иуды…блеск клинка…
Про море и грозу… крик петуха…
Кровавый пот тернового венца…
Удар копьем - как жалость палача…
Про доброту людей и жизнь идей…
 
Гонимый, бедный и больной,
Полуголодный и босой…
Он Маргариту воспевал…
Любовь и верность описал
Рукою Мастера….

Покой наградой был ему…
Он умер...
В шестьдесят шестом году
Роман опубликован был…
Как будто Воланд сохранил
Сожженной рукописи свиток…