Про лук

***

Горячая ванна - несёт, как качели,
от зябкого утра январского.
Северный ветер проникает в щели,
наверное, дует с Марса он.
Разматывается бобина кинохроники,
ложатся слоями за кадром кадр:
так много в прошлом прогудронено,
что в будущее не вытащить передка.

Наливаешь воды в стеклянную баночку,
знаешь, как зимой перо гонят?
Сверху втыкаешь луковку-лампочку
и ставишь всё это на подоконник.
Так делали бабушка и мама тоже.
Если меня на это тянет - значит, старюсь,
или просто перетянул вожжи
в неоземледельческом ударе.

Гляжу в баночку, как в аквариум,
там, шевелясь, появляются корни,
луковка заметно воды набирает,
а вода мутнеет, желтеет, горкнет.
И вот, раздвигая шелуху на макушке,
первая зелень втихаря выпирает
стрелками из-под шкуры набухшей
и набирает скорость трамвая.

И прёт, расправляя свои космы,
все стрелки тянутся козлами к печенью
(уместно вспомнить про “стоеросы”,
удивляясь понятному словозначенью);
и замирают, одной высоты достигнув,
стрелы индейцев, орлиные перья.
Суп и салат - вероятная стигма
для пострадавших в данном примере.

Выше не вырасти - кончилась луковка,
день-два - завянут, воду выпив,
как твоя жизнь, как буквы эти,
выстроясь в ряд до скольки-десяти.
Вот ты поставил опыт, понял:
точка, достиг своего уровня.
Всё, отвалите от меня сегодня -
хмурого...

15.01.06