Художник

Я выпил бы хорошего вина,
Но от вина клонит ко сну...
Я разоденусь, как весна,
Воображу себе сосну,

Прижмусь к ней, будто бы к родной....
Посередине ноября
Стоял, обнявшийся с сосной,
Художник... Псих.... Безумец... Я!...


Рецензии