Маяковскому

...мне мало лет, совсем непросто-
Понять твои каракули, плакаты.
Жил ты, наверное, довольно сносно (постно?)
И умер (втайне?) ото всех когда-то.

Тебя не любят многие, ты знаешь,
Но ведь опора в планах не на них.
Таких, как ты, не сразу забываешь
И мало их, таких, как ты, таких…

Что смерть тебе? Ты резко смерти выше.
Паришь, наверное, средь звезд и скал.
Живым оставил ты стихов своих до крыши,
Все написал, но ведь не все сказал!

Ты был для них громадиной, Гераклом,
И, в желтой майке покоряя ты мир,
Умел, любил, курил. И плакал.
Любил. Убил. Убыл. Утёр. Для рифмы - пир.

Тринадцатым апостолом ты был?
Нет. Не совсем. Лишь только Её крёстным.
Твой голос прорывался. И доплыл,
Прокладывая путь сквозь терни к звездам.

Рожденный в пламени костра,
В вулкана жерле
                красном,
Станка.
Глотка.
Платка ткань
Так тонка.
И умер.
Ненадолго?
не напрасно?

Тебе подобные не умирают, веря,
Что жизнь прекрасна и легка,
Не покидают мир в своих постелях,-
Но остаются с нами на века.