Любовь

Любовь.
Что это? Мука? Благодать?
Ответьте-ка без длинных предисловий,
как я ее сумею распознать
среди шальных, прекрасных нелюбовей?
Как выглядит она? Одета в чем?
Над нею нимб?
 
- Да, - скажете,
- Свеченье.
 Ты сам узнаешь, что не увлечен.
 Не спутаешь с обычным увлеченьем.

Так, может быть, она уже была?
Я помню ясно, как в начале лета
она пришла пленительна, светла
и мне себя дарила до рассвета.
Я помню аромат ее волос,
сиянье глаз, податливое тело.
К утру исчезла...

- Глупый был вопрос, -
Мне возразите вы.
- Ей нет предела
 ни в силе, ни во времени. Года
 не вправе налагать свое здесь вето.
 Она дается раз и навсегда,
 а не на лето или до рассвета.

Выходит, не люблю я потому,
что просто не любил ни разу раньше?
Звучит, увы, как приговор тому,
кто в чувствах отличать нефальшь от фальши –
не мастер.
Но поверю. Стану ждать.
Коль даже мукой ляжет мне на веки,
любовь я восприму, как благодать,
мне данную однажды и
навеки.