Уста Порока
Как же сладки уста
Бутонов на Древе Порока…
Забыли и не зовут
Ткани дневных одежд…
Кажется, мы не будем
У Бога в гостях до срока:
В неге нашедши приют,
Устав от ханжей-невежд.
И всё равно, что Завтра,
Вовсе неважно Вчера…
Только Сейчас, как формула
Краски размоет утра.
И потекут по коже
Разводами капли ночей,
Не остывает ложе,
Взоры храня свечей…
Смех побеждает Время
В ритме продляя истому,
А за окошком тает
Полугодичный снег…
Снова нас чувства «заманят»
На пол в четыре приёма…
Нежности острые грани
Напишут объятьями грех…
© Copyright: Алексикон, 2006
Свидетельство о публикации №106011100687
Свидетельство о публикации №106011100687
Рецензии