письма

Такое письмо.
Вот такое письмо.
Деревянный смех. Вы глупец, если все еще верите в куклы.
Я повешен на собственном слове. Мертвец.
Вы подвешены в собственном мире. Вы стухли.
Не бывает чувства второй свежести.
Не бывает искренности в прищуре глаз.
Вы все еще верите щенячьей нежности
И преданности женщины, что младше Вас?
Этому ребенку,
Который не понял еще, что Ваши слова
Всего лишь волосы, накрученные на гребенку,
На которых держится ее голова.
Всего лишь попытка скоротать жизнь
В мягком тепле ее тонкого тела.
Всего лишь маска.
К черту катись
Вашего глупого слова сказка,
В которой безынтересный герой
Пытается сделать свою жизнь настоящей,
Гротеск и аллюзии сыплет горой,
На скомканный ряд из деепричастий.
Такое письмо.
Моя жизнь полна
Сейчас всего больше: и я не пытаюсь
Словами наполнить чашу вина,
Которую Вам не испить. Я каюсь
Пред Вами за откровение
И за невыполненные обещания.
Признаться, ведь вы никогда не смогли бы понять
Меня без расставленных знаков препинания.
Все ваши бонусы вы проиграли,
Пытаясь чем-то «серьезным и важным» стать
Такое письмо...
Вы и его проспали.
Отправляйтесь жить в свою кровать.



*
Ах, дорогой друг, я устала!
Внесите скорее стакан лимонаду!
Давайте дурачиться, играть в прятки!
Ну да, я забыла, что это и стало
Уже нашей жизнью –
В полном порядке
Расставлены ваши безвкусные вещицы,
Ваши бездарные эмо-картины.
Знаете, я не советую вам вешаться
На нитках из собранной по углам паутины...
Простите, конечно. Я сегодня рассеяна,
Или, по-вашему, я бестактна?
Потеряна... Я потеряна...
Для Вас – безвозвратно...
*
Здравствуй, мой дорогой друг.
Еще один листок нашей глупой переписки,
По поводу раздачи долгов.
Мы занесли уже друг друга в списки:
Приятелей или врагов?
Неважно.
Я вообще не обращаю внимания на такие глупости,
По крайней мере, сейчас,
В своем возрасте.
Недавно я ехала в поезде
И наблюдала за тем, как опоздавшие спешат запрыгнуть на подножку
Уходящей электрички их жизни.
Мне казалось, что понарошку –
Им казалось, от этого зависит
Их будущее.
Представляешь, оказалось, что нет.
В этом поезде не проехать зайцем,
А они не успели купить билет
И просто бежали,
Влекомые надеждой (глупое чувство, не правда ли,
еще и лицемерное)
Потому что все они падали,
поскальзываясь в лужах на перроне.
Но я-то сидела в вагоне
И все видела!!!
Видела.
Как рушатся чьи-то судьбы,
Чтобы построить чьи-то чужие.
Как они закрывали своей грудью
Амбразуру времени,
Пытаясь спасти то, что обречено...
Смешно
И так грустно было смотреть
Как в стремени
Тащит за собой раненого
кобыла-смерть.

*
Вот ответ на ненаписанное письмо.
Я путаю буквы, слова – болею,
Простите.
На этом конверте поставят клеймо
Почтового отделения –
Адрес прочтите.
Да, я уже не рядом с Вами,
Не в соседнем доме,
Не в получасе езды на автобусе...
Я где-то между листами
географического атласа или на глобусе
точка.
Я не хочу ставить точку.
Пафосно,
Демонстрируя чувство собственного достоинства.
Заключая слов цепочку
В оковы, в латы, в броню.
Я это воинство многоточия
Гоню.
Прочь, прочь из моей речи!
Прочь из мыслей! Прочь из глаз!
Простите, увлеклась...
но многоточиями мечен
любой из нас.
ведь эти точки, зернышки мака –
Признак того, что уже не сказать,
Нет права на это.
Простая бумага
В них
может так долго скрывать
Самое нежное, самое дорогое,
что не засунуть подальше в трюмо,
и чужим не увидеть воочию.
Странное и, впрочем, ни о чем письмо
Я заканчиваю многоточием...

Утро 12.05.05. МД
*

это письмо. я начну его с маленькой буквы,
потому что очень боюсь начинать
все, за что ни возьмусь.
поэтому обойдусь
без долгих приветствий,
вопреки правилам хорошего тона.
я пишу под звуки колокольного перезвона
церкви прямо под моими окнами,
за рощей,
ну ты, наверное, знаешь...
здесь снова дождь
и руками мокрыми
водит по стеклам неизвестный художник.
а я сижу, позирую у подоконника,
голову положив на руки,
как на треножник
поставив холст.
возможно сейчас пост,
а может праздник...
я потеряла почти чувство времени:
здесь часто отключают свет
и сбивает часы...
четыре восьмерки показывают сейчас –
немного странно.
на дне кармана – пачка сигарет
снова. только никому не говори.
лучше вот, посмотри –
новые картины.
я пробовала вешать их на спины
прохожим в этом городе,
но их срывало ветром –
жалко...
и не очень...
Еще здесь сутками холодная вода
и тучи,
и провода
свисают, тянуться к земле все ближе.
намедни
я весь день смотрела Бертолуччи
«Последнее
танго
в Париже»
«Господи, как это можно было снимать?...»(с)
Меня дрожь пробирает,
на кончиках пальцев
характерное ощущение.
остывает
на губах чей-то поцелуй.
я с ним сегодня проснулась
и все никак не пойму чей он.
может твой?
хотя вряд ли...
ты всегда целуешь меня в лоб...
саундтрек к «Trainspotting» Iggy Pop
ненавязчиво звучит между строк,
слышишь его?
нет...
ну что ж.
я просто так...
я сегодня многоточечна...)))))
решила сказать привет.
такой пустяк...
(письмо не окончено)