Петра

Петра

Из Пустыни пришёл Народ,
И в ущельях Высоких Скал,
Из расплавленных Сном Пород
Чудный Город киркой создал.

В этом Городе всё росло
Монолитом в Морях Песков, –
И Бураны кругом несло,
Ибо Страннику нужен Кров.

В нём как-будто вошла во Плоть
Кочевая Тоска Номад
Что бездонна, как Небосвод,
Бесконечна, как Звездопад, –

О Незыблемом том Раю,
Где забыта Зыбучесть Дней,
Постоянство даёт Приют
Средь Коварства и Миражей;

Где Века не заносит Пыль,
Что Скитальцам слепит Глаза,
Где в Лучах воскресает Быль,
И садится Слезой Роса!..

И построив Великий Град,
Начал строить Себя Народ,
Там, где вечной Угрозой – Глад,
И не слышно журчащих Вод;

И Торговлей Его питал,
Реки Странников внутрь пролив,
Изобилие в гости звал,
Стал Прославлен, Высок, Красив;

Стал Союзником всем Царям,
Что дивились Его Росой, –
Из Пустыни Цветком горя
И гордясь Золотой Листвой!..

Но Пустыня – всегда Обман,
И Кочевнику Путь сочтён:
Он на откуп Природе дан,
И Скиталец навеки Он;

Не расти Ему сладкий Век
Обнимая земную Плоть, –
Так Колючка верстает Бег,
Воем Ветра гонима в лёт!..

И однажды ушёл Народ,
Что отважился Град создать, –
И застыли следы Работ,
Стали Звери по ним гулять,

Тень Забвенья легла на Всё,
Дерзновенье покрыла Пыль,
И Молчанье с тех пор поёт
Про былое кипенье Сил...

Эта Песня одна Живёт,
Там, где некогда Город пел
О, Скиталец! Услышь Её, –
В ней оплакан и Твой Удел!..
09.01.2006