Бывают такие дни

 Бывают такие дни, когда ты ходишь и не знаешь, чем бы себя занять. Садишься поесть – нет, не хочется; походишь по улице – нет, не то; поговоришь по телефону – тоже не подходит; посмотришь телевизор или посидишь за компьютером- ещё хуже становится. И от каждой новой попытки найти себя становиться ещё хуже, тоскливее и вообще грустно – грустно. И тогда берёшь ручку, сам не зная для чего, и пишешь. И тебе без разницы, в рифму или нет, стих это или просто слова, рассказ или какие-то заметки, чьи-то цитаты. И сразу становиться та хорошо. Неожиданно. Вдруг. В одну секунду. И вроде бы у записи начинает появляться смысл, направленность, вроде бы начали появляться задумки…и вдруг, так же неожиданно – в одну секунду, исчезают все мысли! Все! До единой! И уже не помнишь, о чём думал, что хотел высказать, какие были идеи, какие слова подбирал. Всё! Всё пропадает!
 И начинаешь писать всё подряд – что видишь, что слышишь, о чём думаешь теперь… Жалеешь об этом, жалеешь, что больше не можешь высказать все свои мудрые мысли, а пишешь всё подряд. Ты сам понимаешь, что все последующие слова ничего не стоят и только портят произведение, но пишешь... упрямая натура… А потом рвёшь, комкаешь или просто выкидываешь в мусор…
 Но всё выходит намного интереснее, если ты эти никчёмные записки спрячешь куда-нибудь в стол…далеко…к совершенно ненужным визиткам или картинкам и успешно забудешь о них. А потом, через пол года или год, вдруг найдёшь, делая уборку… Развернёшь помятую бумагу…прочтёшь. Попытаешься вспомнить, когда же ты это написал. Прочитаешь ещё раз. Подумаешь: «А ведь неплохо вышло» и положишь в соседнюю груду бумаг, где вроде бы лежат рассказы и стихи, какие-то рисунки, достойные внимания.
 Как жаль, что вы не можете это почувствовать так же, как и я…

P.S. Комкаю эти два листка и попытаюсь забыть о них…

Конец 2005 года