Плюс двадцать пять

Лето. Август. Жара. Духота. Плюс 25. В тени – плюс 25. Это в градусах. По Цельсию. Август же. Лето всё-таки… Солнце блестит на трамвайных рельсах. Режет глаза. Трамвая нет. Вообще. Не существует.
Лето. Август. Второе число. День ВДВ. Сегодня праздник у ребят, сегодня будут танцы.
Лето. Август. Жара. Трамвайная остановка. Некий персонаж ходит вокруг меня – изучает. Он в пиджаке!!! ( Лето! Август! Жара!) На голове персонажа кепка, а-ля «Однажды в Америке». Он обливается потом, но пиджак не снимает. Сильный человек. Скорее всего - хрон.

Х-Р-О-Н!

Второе августа. Это летом. День ВДВ. Не люблю этот праздник, хотя, как повод прокатит.
Они, десантники, злые. Тёлки им не дают, что ли? Хотя, им, десантникам, по херу. Они сами берут. У, злыдни! Но мне-то они безразличны. Лето же. Август. «А мы, такие, зажигаем!» Фу! Не люблю попсу. НЕНАВИЖУ. Лето. Август. День ВДВ. Мусоров – как ветром сдуло.
Лето. Август. Хорошо. Но чего-то это «хорошо» не чувствуется. Хотя, если всем хорошо, то и мне, наверное, хорошо. Бабочки летают. Хорошо. Хорошо бы внедрить алкоголя, или энергетик какой-нибудь лёгенький… Хотя…и так хорошо! И ТАК хорошо??? Удивительно. Впрочем, ничего удивительного нет. Лето ведь! Жара ведь. Август ведь. Да ещё и с бабочками! Вау! Дома, бля, как на курорте. Только вот День ВДВ. - Херня всё это. – День, как день…
Лето. Август. Жара. Трамвайная остановка. Хрон.

СРАНАЯ ЖИЗНЬ!

Ой…пар-р-дон! Хрон, хрон! Да и хрен с ним, с хроном. Не умею я писать книги! Я ни хера не умею. Просто мне нужна слава и денежек побольше. Ну и тёлок, с сиськами, конечно…
Хотя, если разобраться, хрон -…

Лето. Август. Жара. Мне холодно. Мне жарко. Мне чертовски холодно. Задыхаюсь от духоты. Меня знобит. Наверное, пагубное влияние отечественной попсы. «А мы, такие, зажигаем!» Тьфу! НЕНАВИЖУ. НЕНАВИЖУ! НЕ-НА-ВИ-ЖУ!!!

…Телевизор сошёл с ума. Напрочь. Замкнуло, может, что-то? Изображение зарябило. Все каналы уже закончили трансляцию своих передач. Все. Кроме одного, ночного. Для взрослых. Его-то я и смотрел, пока долбаный ящик тупить не начал.
- Что, полудурок, обломался?
Кто это? Это Амур… Амур? Да. Самый настоящий Амур! Только большой, ростом чуть ниже меня, плотного телосложения, с пивным животом. Сидит, откинувшись на спинку дивана. Пьёт пиво из полуторалитровой баклажки. Странный какой-то Амур, седой, волосы чуть не до плеч. Причинное место прикрыто фиговым листом.
Глюк? Или сон? Нет, я же не сплю. Это точно.
- Слушай, всегда хотел спросить, как эта аппликация держится? - ну и вопросы у меня. – Та, что тебе хер прикрывает.
- Секретные технологии вкупе с многовековым опытом человечества.
- Серьёзно?
- А то! Что ты за херню спрашиваешь? Бабу тебе надо, чтоб порола тебя безбожно!
- А с ящиком что? Ты постарался?
- А кто ж? Я, конечно. Чтоб порнуху по ночам не смотрел. Бабу тебе надо. Ба-бу! Ферштейн?
- Это ты как? Колдовство? Магия? Секретные материалы? Истина где-то рядом?
- Ой, да ты больший дурак, чем я думал. Кухонный нож, пассатижи, крыша, антенна. Чудес не бывает, малыш!
- Слушай, ты, Карлсон!.. А ты - не чудо?
- То пятое время года, только его славословь. Дыши последней свободой, оттого, что это – любовь!* Вот кто я. Андэрстэнд?
- А разве любовь – не миф?
- Ну ты и… Непробиваемый ты, твердолобый. И перестань слушать Aphex Twin. У тебя от него точно когда-нибудь голова развалится. «Блестящих» слушай – для потенции…

«Блестящих»? Попса! НЕНАВИЖУ.
НЕ-НА-ВИ-ЖУ!

- А где же лук и колчан со стрелами, наконечники которых пропитаны любовным ядом? – я просто так, пока всё не выясню, не отстану.
- В офисе. Да и не нужны они мне больше.
- Как это? Что, больше никто ни в кого не будет влюбляться?
- Понимаешь, любовь платоническая уже не в моде. Сейчас любовь – это похоть, желание удовлетворять требования физиологии. Так что теперь моя работа – похоть. А свожу я людей без стрел – я теперь потенциальным любовникам ****ьники бью. Безотказный вариант. Да и работаю я за деньги.
- Может, ты мне тогда тёлку подгонишь? Сиськи как у Хлои Джонс, задница как у Присциллы Тэйлор, личико как у Анжелины Джоли. И мулатка!
- Шлюху сними. Дешевле выйдет. И оттрахает так, что будешь ходить как ковбой Хаггис.
- А на хер же ты тогда пришёл?
- Пивка попить – на улице ночью холодновато. Да и приглянулся ты мне тогда, на остановке. Я сразу понял: рукоблуд, всю порнуху наизусть знает.
- Стоп. Мы раньше виделись? Когда – тогда? На какой останов…

Х-Р-О-Н!
Твою-то мать!

Хрон – Амур!!! Может, я уже допился? Всё? Белка? Однако если подумать, под мухой люди раскрепощаются, им хочется любви…или драки…а так как нравы нашего времени…ого-го!..то люди ищут не любви, а секса!!! Точно! Синька – секс. Синька – любовь. Хрон – Амур. Всё сходится!!!
- Амур! Пить будешь? Сейчас. Водку.
- Не-е! Я сейчас пивком бодрюсь.
Нет, всё-таки это – не тот хрон. Или он? Нда! Вопрос, конечно, интересный. Но сложный.
Допился, печени с почками – хана, потому и от водки отказался. И крылья его от алкоголя скрючились – ПОТОМУ И НЕ СНИМАЛ ОН ПИДЖАК В ЖАРУ!!!

Истина где-то рядом.

Этот хрон – не хрон. Настоящие хроны никогда не сдаются. Они бухают даже, когда ****ец всему вокруг и в них самих. Хрон – не хрон – хрен с ним…

- Тихо! Всё, всё, уёбывай! Предки проснулись от нашего ****ежа! Я б тебя куда-нибудь спрятал, но пить со мной ты отказался…

Х-Р-О-Н!
Нет, не хрон.
Спускается по балконам.
Недопитое пиво под мышкой.
Оставить жалко.
(Х-Р-О-Н???)
 
Карлсон улетел, но обещал вернуться………………



* - стихотворение А. Ахматовой.