Художник

У тебя в руках кисти, словно два стебелька,
На холсте пляшут тени, в сомненьях рука...
Ты не думай, что душу мою не поймал.
Я вся здесь – на холсте, только плачут глаза.
Как же ты одарен, если видишь печаль,
Там где с виду сиянья надета вуаль.
Словно бездна открылась тебе изнутри,
Ты художник, философ, ты бог – так твори!!!

Нарисуешь миры, что рождены лишь тобой.
Управляешь историей, играя с судьбой.
Как захочешь - так будет, начнешь с пустоты,
Постепенно построишь султану дворцы,
Или дивные розы, что томятся в саду,
Можешь брата с сестренкой, что боится грозу.
Но, рисуя всё это - оставайся собой,
И сумей замереть пред опасной чертой.

Коль рисуешь чертей, бесов и сатану,
Не забудь - за тобою они не идут,
Не рисуй свои страхи, чтобы им не ожить,
Не пытайся судьбу на холсте пережить,
А иначе печален быть может конец,
Не спасет от безумья таланта венец,
И оставив в картинах всю душу свою,
Ты погибнешь, в забвенье все тени уйдут.