***
Пурга, метели злые,
Тучи белых мух,
Ждут словно часовые
Ветров шумы пронзают слух.
Среди туманов и лесов
Стоит свободный человек,
Стоит как лес стволов
Он ждет чего-то целый век.
Чего ж он ждет
Знать никто не может.
И сотни лет проходит,
Никто так не поможет.
Сотни раз он умирал
За свою черную богиню,
Но он еще не знал
Что она его покинет.
Пурга, метели злые...
© Copyright: Дон Петрофф, 2006
Свидетельство о публикации №106010400896
Свидетельство о публикации №106010400896
Рецензии