В корень

Когда светило, румяна свой бок,
Парило над домом у свалки,
Он вышел, сгорбясь преступая порог,
Под стук березовой палки.

Прочувствовал жженный привкус небес,
На миг помедлив у входа,
И осторожно направился в лес,
Куда уводила дорога.

Весенний ветер играл в волосах,
Когда-то густых и темный,
А ныне хранящих бессмысленный прах
Веселья и шалостей скромных.

Старик был слепым: в спокойных зрачках
Давно не носились искры...
И не по болезни та слабость в глазах,
А старости руки быстры.

Он палке доверил всецело себя,
Она поводырь и опора.
А сам прислушался, тихо идя,
Ко звукам лесного хора...

Он в мыслях пытался определить,
Как пляшут игриво тени,
И каждой частичкой мог ощутить
Заботу и ласку сени.

Любил старика этот сказочный лес
За чистые сердце и душу.
За то, что зверей на золота вес
Ценил и берег от "засушья".

Старик отдыхал здесь. Он мог позабыть
О камнях, о колкостях в спину,
О прочем,, чем люди могли наградить
Его, как "слепую скотину".

Они, ненавидя его заглаза,
Проклятьями сыпали вслед,
За то, как однажды воришка сказал,
Что был не таков, как все...

Как жаль, что на свете так мало мест,
Где ценят нас, знают и ждут.
Таких точно, как этот утренний лес,
А, впрочем, к чему я веду?

Да людям давно бы привыкнуть пора,
Что в жизни бывает иначе:
Слепой рождается сила добра,
Но видит получше зрячих.