Так часто речь бывает многословна,
Так редко думаем над каждым словом мы…
И мы несём во свет за словом слово,
Не думая о смысле и о лжи…
Мы часто думали : «Ох, как мы много знаем!
Какой я умница, какой я молодец!»
Но мы, увы, совсем не замечаем,
Что молвил слово– радости конец…
Смеялся раньше – значит будет грустно,
Когда, не думая, обидишь словом ты.
А на душе так жалостно и пусто
Окликнет эхо унывающей души.
«Прости», как много в этом слове,
Но как оно беспомощно, увы.
Оно простит обиды, но не горе,
И не решит в твоей душе беды.
Ну а беда, как странно, её нету,
И ты живёшь, надеясь, что простят.
Надеешься на добрые советы…
Ну а в душе лишь боль с бедой гостят.
Имею ль право так я рассуждать ли?
Нет, не могу я это говорить…
А стану ль я другою? Это вряд ли,
Не сможет меня случай изменить.
Обида
© Copyright: Дарья Пыхалова Сёмуха, 2006
Свидетельство о публикации №106010401638
Свидетельство о публикации №106010401638
Рецензии