Осенний лист упал из рук Поэта

Осенний лист упал из рук Поэта,
Упал, слетел и скрылся в пустоте.
А с ним – мечты, фантазии, всё это
В листе печальном было – нет теперь.

Поэт хотел увидеть мир из красок,
Где всё прекрасно и где жизнь поёт,
Где люди все добры и без подсказок,
Где человек слезу от счастья лишь прольёт.

И Он смотрел, записывал, смеялся –
Смеялся оттого, что мир чудной,
Нередко из-за злобы сокрушался,
Которая приходит в мир людской.

И Он пером старался исцарапать
Тогда тот лист, где был написан стих,
И каждый раз от боли сокрушался,
Когда та злоба приходила в мир.

Поэт. Он жил, но был как из тумана,
Его не видели, не знали, не звали,
Он просто ЖИЛ, лечил за раной рану,
Но вновь всё люди заново рвали,
 
И рвали душу, зная, что всё больно,
Что больно то, что делают они.
Поэт хотел жить счастливо, раздольно,
Но портили всю жизнь ему ОНИ.

Они, кто весел лишь под маской,
Они, кто зол всегда в душе,
Они, кто жил всегда подсказкой,
Они, что неестественны уже…

Те люди для себя живут, не видят,
До боли доводя других,
Что могут словом до крови обидеть,
Что есть ведь души и в телах ДРУГИХ.

Живут и не считаются с судьбою,
Живут, не зная вовсе про любовь,
Живут, не зная, что живут с любовью
ДРУГИЕ люди к ним и проливают кровь.

Поэт писал, царапал от отчаянья,
Летел и падал, поднимался вновь.
И плакали минуты те печально,
Когда Поэт царапал сотни строф.
 
Поэт хотел увидеть мир прекрасным,
Хотел писать с него, чтоб билась жизнь,
Чтоб прочитали – и зажили счастьем
Все люди, для себя и для ДРУГИХ!

Но Он царапал всю беду и злобу,
Писал о людях, о характерах ДРУГИХ –
И Он царапал снова, снова, снова–
Всё потому – из злобы этот мир!

Поэт отчаялся, Он потерял надежду,
Что люди могут жить добром, совсем без зла.
Но в Нём ещё немного лучик брезжит,
Что люди есть – посланники ДОБРА!