Иногда, лунными ночами
Я придумываю белый стих
Повествует о горькой печали
Этот бесформенный миф
Он рождается в час или позже,
Когда лень его записать.
И сбегают хорошие мысли,
А куда невозможно сказать.
Эти мысли уйдут безвозвратно
И никто не напишет их вновь.
Не узнают уже, как когда-то
Поняла, что такое любовь.
А любовь – это просто ведь слово.
Мы готовы его привязать
К тому чувству, что для нас ново,
Лишь бы только что-то сказать.
11. Август 2003
Простые слова
© Copyright: Чёрная Луна, 2006
Свидетельство о публикации №106010400128
Свидетельство о публикации №106010400128
Рецензии
Спасибо. Такой старый стих, мне очень приятно, что вам понравилось.
Чёрная Луна 07.01.2006 00:54 Заявить о нарушении
Чёрная Луна 07.01.2006 00:54 Заявить о нарушении