Прикосновение

Иллюстрация Игоря Семёнова


Неловкое движение руки
В попытке прикоснуться к нежной коже,
Застывшее в смущении. О, Боже!
А вдруг не то подумаете Вы?

Представите, что я простой мужлан,
Что стали для меня одной из многих,
Что я во власти прихотей убогих,
Что, наконец, я просто сильно пьян.

Представите, как будто возомнил
Я о себе, что мне теперь всё можно,
Что я такой - распутный, ненадёжный,
Что неудачно, грубо подшутил!

А, может, перестать переживать,
И не стоять, не мучиться, не киснуть,
А прикоснуться, сжать до боли, стиснуть,
И никогда уже не отпускать?

Кровь в голову. Готов бежать, как трус.
Ну что же, что Вы сделали со мною,
Когда не волен над своей рукою,
Когда дышать на Вас - и то боюсь?

Час от часу не легче. Всё. Пропал.
Разоблачён. Ирония во взгляде.
Простите! Не сердитесь, Христа ради!
За то, что захотел, не устоял!

Но что это? Не верю! Боже мой!
Своей рукой меня за руку взяли!
К своей щеке мою ладонь прижали
И прошептали тихо: - «Глупый мой!»