Нету смерти ни хрена

«Видно вам, батенька, вскоре п..здец», -
Так мне сказали лукаво.
Рожею был – лесоруб-молодец,
Стал – как молочная кава.

Увалень сделался. А почему? –
«Гемоглобина мол сорок,
Хоть бы до ста мол подняться б ему…»
Кушаю мертвенный творог.

Улыбка злокачественна. Серый лик.
Пульс – монотонный и чёткий.
Сок нутряной в меня снова пролит.
(ОНА теребит свои чётки).

Клизменный вечер. Сортирный закат.
Завтра – колоноскопия.
Эндо- и колоно – ужас затак.
Ярких моментов скопилось.

Месяц утёк. Ручеёк новостей –
Смертные лишь инциденты
Казусный факт. Персонаж для статей. –
Меня изучают студенты.

Утро в палате. Знакомый мотив –
В затишке дна домирая –
Неизлечимо немудрый наив:
«Может ОНА выбирает?!»

Это останется мне навсегда –
Бешенных пульсов чечётка.
Я не забуду, поверь, никогда –
Как шелестели те чётки.

Кстати… Закончилось всё хорошо.
Мысленно шлю ЕЁ на х..й.
Соседям палатным – «прощайте». Ушёл.
С огненно-розовой ряхой.