Есенину

Ты не носил, как барды, серьги
В мочках пылающих ушей.
Наверно, ты на небе Серьгий –
В России ты святой уже.

Мой гений, ласкою жалевший,
Я искрой божьею согрет,
Сердца напрасно нежу женщин,
Которых вылюбил поэт.

Бежал в былинные луга,
Где спились три богатыря,
Ты выжил, если бы солгал,
В расчёт Россию не беря.

Но ты любил её, как плоть,
И обладая полом слабым,
Таил любовь к России под
Щенячьей лаской русским бабам.

Днём светлым трезв, а чёрным пьян –
Меж ними звонкая тропа,
Ведь не Есенин и не пан,
Когда ни разу не пропал!

И месяц с рожицей ущербной
Вдруг юркнет мальчиком сопливым
В кабак, где ты в угарный щебет
Стихи читаешь с переливом.

Их сила тяжче царских нош.
Пусть струны музыку скроят
Стихам, входящим, словно нож,
Звеня, в сердца по рукоять!

Ты не носил волос длиннющих,
Как тот, кто в келье ладит с миром,
Не стал у родины канючить
О милости каликой смирным.

В тоске глубок и языкат,
Ты столько раз был бит и пет!
Есенин – это музыкант,
И только после он – поэт.

Пронзительный и страшный демон,
Чей путь другим казался торней,
Нам предсказавший с грустью, где мы
Свои повырубаем корни…

В Москву в нему приеду поездом,
Там ни двора и ни кола.
Сожрёт меня Россия поедом,
Как и Сережу сожрала!

Причислен к лику ты святых
Самоубийцею, Есенин.
И русский мат, и русский стих
Над гнусной ложью не рассеян.

1991 г.
г. Воронеж