как надо...

Устал. Как чертовски устал я от этого проклятого мира, от этой тараканьей возни, от этого бесконечного ощущения игры, этого чертова домино, в котором всем нам отведена роль маленьких костяшек, которые кто-то небритый неверной рукой бьет об стол, крича осипшим, прокуренным голосом: «Рыба!» Но кто же ты? Кто? Кто??? Может ты это я? Или лучше сказать, что я это ты? Может все это лишь бесконечный дурной сон? Зачем, ведомый тобой (или собой?), я снова сижу сегодня в этом полуразвалившемся доме, пятый день без сна, с опухшим лицом, и курю уже шестьсот шестьдесят шестую сигарету, давясь этим проклятым дымом, задыхаясь, зеленея. Сижу и мечтаю о счастье. Каком счастье? Что такое счастье? Может это просто я такой? Может я не способен на счастье или не хочу его? Может счастье, такое вожделенное, такое манящее и такое непонятное, которое как огонек в ночи всегда близко и недостижимо далеко от тебя, к которому можно идти всю ночь. Может оно во всем том от чего я бегу? … Опять бегу. Вечный бег на месте, от себя и за собой, трасса без начала и конца… Ты помнишь хомячков в колесе? Помнишь, как несутся они увлеченно, без всякого остервенения или раздражения, в никуда?
Дорога… Бесконечный путь. Может и мне пойти? Пойти вперед, просто так, без цели, чтобы просто идти… всю жизнь, даже больше, идти вечность.
Нет. Никуда, абсолютно никуда я не пойду. Я буду вечно сидеть здесь, в темноте, курить и мерзнуть, и ждать, что кто-то придет сюда, придет в эту пустоту и зажжет покрывшуюся пылью свечку на столе… А если придет кто-то злой? Может закрыть дверь и не пускать никого? А одиночество… одиночество не так уж и невыносимо в тишине…
Этот лунный свет… Где же ты, Маргарита?
«Вот я вас поцелую в лоб, и все у вас будет так, как надо…»